Вы скажите: "Быть не может!",
Но Москва, она ведь тусклая.
Абсолютно случайных прохожих
Ее не украшают мускулы.
И если облака становятся черными,
Если мокрым становится асфальт,
Москва неизменямая, темная,
Тусклая наша Родина-мать.
А если солнце лучистое, теплое,
Добрым светом украсит окрестности,
Москва все равно тусклая, серая,
Привычная такая местность.
И если рано, в 4 утра
Закруить на балконе так сладко,
Москва за окном - серая, тусклая -
И на душе становится гадко.
Понимаете, ее не исправят
Яркие краски, смех и визги детей.
Москва - она тусклая, серая
От самых своих корней.