Через неделю стих читая,
Какой не опубликовал,
Несовершенностью считаю
То, что мой разум излагал.
Вновь коррективы и заметки,
Какое слово уточнить.
И лишь тогда из личной клетки
Стих можно в люди отпустить.
Иной же стих, являю сразу
К народу, вплоть из-под пера.
Не подводила в том ни разу
Та, одержимая пора.
Лишь бы подольше это жило,
Что наваждением зовут.
И в результате радость лилась,
Когда в народе стих поймут.
Но строки, писанные сходу,
Где смутно рассуждаем в них,
Порой несут одну лишь воду…
Без впечатлений тема их.
Так было дело с попугаем,
Какого ярко описал
Стремглав. Как будто бы облаял.
А сути теме не придал.
Издав, вдруг приобрёл насмешку,
Направленную мне в лицо,-
Уметь писать стихи поспешно,
Особое есть мастерство.
Теперь стихи, что сочиняю,
Или из слов различных тку,
Спустя день перепроверяю
Пред тем, как кой-кому сболтнуть.