Какая грязь, какая мразь,
И серость липкая, и сырость.
И на душе - унылая простылость.
И прозы быта надоевшая постылость.
Когда не хочется, ни петь, ни сочинять.
Махнуть рукой на всё и плакать или спать.
Собраться с силами, от всех ненастий убежать.
И горько огорчил футбол - прошляпили нелепо гол.
.....................................................
От сплина убегу, взяв зонт, за недоступный горизонт.
Где света творческий трезвон. И есть в новаторстве резон.