Он смотрит снов моих кино калейдоскоп пустой глазницей,
Читает памяти моей роман, страницу за страницей,
Алмазным камнем по стеклу сознания, скрипя, проводит,
И мои мысли на язык мне непонятный переводит.
Он говорит со мной во сне на виртуальном диалекте,
Рифмуя точки и тире в моём вербальном интеллекте,
И мерно крутит барабан арифметической машины,
Интерпретируя мой мир, как связь со следствием причины.
На ярмарке его затей порой рождается такое,
Чего не видывал Ван Гог во снах абсентовых запоев.
Пронизан пирсингом сетей насквозь его гипоталамус,
И в недрах цифровых его глаголет миру Нострадамус.
И, шар магический вертя своей невидимой рукою,
Он отвечает на вопрос, во мне живущего героя:
"Быть иль не быть - вот в чём вопрос. Что выше: выдержать удары,
Иль может быть сменить логин, а с ним икону аватара?"
И вновь, как будто в первый раз, из голубых глубин экрана,
Звучит во мне, как перефраз, печаль его фортепиано.
Каким-то тонким голоском, зовёт меня его пространство.
И я плачу ему за всё, своим упрямым постоянством!
(Иллюстрация: "Врата Скорби", художник Сергей Пышненко)