Ах, как рука моя прилежна:
Строчу я строки быстро так,
Но сочинён мной стих небрежно,
Как стих-болван, иль стих-дурак.
Зачем он мне, такой корявый?
Уверена — уродец сей
Другим придётся не по нраву
От несуразицы своей!
А где-то в мозговой подкорке
Всё не даёт покоя мысль:
Его отправить на задворки?
Но, может, кто-то сыщет смысл
В моём беспомощном творенье
И скажет: "В этом что-то есть"?
...К чему мне долгие мученья —
Оставлю стих таким, как есть!
17.06.2012