Корни домов прирастали к утёсам,
Тянущим щупальца в тёмные воды,
Стая менгиров держалась поодаль,
Кутаясь в шкуры туманов белёсых.
Ржавые петли осипше, скрипуче
Вторили искренней песне залива,
Клевер к стенам подступал боязливо,
Мялся в дверях - луговой подкаблучник,
Пинта за пинтой закатного эля
Волны на пирс изливали усталость...
Что от заветного сплина осталось?
Только мы сами. Едва уцелели.
Ливни до дыр застирали полотна
Дальних дорог.
Не вернуться.
Но спорим,
В раструбах раковин, отданных морем,
Голос залива всё так же поёт нам?