Идет старуха, медленно ступая
По столь же старой, как она, земле.
Губами шепчет, как шаги считает,
В руках пакет, в пакете белый хлеб.
Не черный хлеб, а белый - и довольно,
Есть в чем дожить нелегкий бабий век,
Спина болит не так чтоб очень больно
И, слава Богу.
Будто русла рек
Уже сухих, лежат на лбу морщины,
Стекаются к озерам синих глаз…
Красавица была, но те мужчины,
Что помнят это, где они сейчас?
Сын далеко, а дочка ждет квартиру –
Наследство бабкино… и пилит понемногу.
Но можно жить, хотя и не до жиру,
Ведь белый хлеб, не черный, слава Богу.