Во тьме неведомой для зренья,
В сплетении ветвей, как рук,
Родится звук стихотворенья
Еще не слово, только звук.
Во тьме, неведомой для зренья,
Чему названья даже нет
Родится свет стихотворенья
Еще не слово, только свет.
Волна их к берегу выносит
И мне в ладони дар кладет
И ничего в обмен не просит –
Вздохнет, качнется и уйдет.