Стучит по мокрым крышам серый дождь,
стоят деревья наголо раздеты.
Есть в осени неправедная ложь
о том, что облака залиты светом.
Что небо ясно, что вокруг теплынь,
что нет на тротуарах палых листьев...
Но в переулках пасмурная стынь
и на ветру горят рябины кисти.
Не просятся на полотна канву
неяркие ноябрьские пейзажи
и росы падают в пожухлую траву
и красок осени уже не помнят даже.
Там далеко рождается заря.
А здесь унылой осени рассветы
и дождевые капли с фонаря
слетают, как слезинки света.