"В дороге более всего убивают остановки. Время шло, шло и вдруг, будто замерло.
Ночные станции. Без людей. Платформы и здания вокзалов освещены, но нет ни души. Становится странно-не уютно, не страшно, нет, именно не уютно от этих "пустых" станций. В вагоне будто всего два человека - я и проводник. Да что в вагоне - во всём Мире! И пустота. Одна на двоих.
Проводник хлопает тамбурными дверями, гремит заслонкой вагонного титана и создаёт ощущение жизни, движения, неодиночества..
Спящие попутчики не в счёт. Их нет, они в мире грёз, каждый в своём. Хочется заглянуть в видения-сны каждого, как в замочную скважину. Ведь сны - это отражения наших душ. Подглядывать конечно хулиганство, но ведь я и есть - хулиган, поэтому ничего зазорного в этом не нахожу, впрочем, как не нахожу и замочных скважин чужих сновидений.
Удар.. Поезд тронулся. Время снова пошло. Ощущение "вневременья" рассыпалось мелкими осколками по всему вагону...Время пошло..."