Ой, мама, не держи, молю, меня.
Не уж то я к заутрени воскресну,
как Серафим в Рай из бурлящей бездны,
забыв спросить прохожих: на фига?
Ой, мама, не держи, молю, меня.
Я облачён в бинты, доспехи-латы
не для меня, и ты не виновата,
а в остальном вопрос мой: на фига?
Ой, мама, не держи, молю, меня.
Усеяны верлибрами дороги,
в кровь сбиты руки, мысли, жизнь и ноги…
Ответь мне ты: зачем и на фига?