Устала Муза, стала совсем обыденной,
Думает, сколько на осень купить колгот,
Сколько на мелочи милые стоит выделить,
Не убегает ли из кастрюли компот.
Я вспоминаю порывов творческих муки,
Образы, краски, пятна размытые снов.
Это не нужно, если берешь на руки
Мальчика нашего, нашу большую любовь...