Она не узнает, конечно, как ночью он курит в окошко..
Она не узнает о том, что все мысли пропитаны ею..
Как утром дорогу ему перешла непреметная кошка..
А может быть к лучшему? только к несчастью скорее...
Она не узнает, что пишет стихи и ночами сжигает...
Она и не вспомнит его, понимаешь, конечно не вспомнит...
А жизнь он описывал словом привычным: бывает...
Эт этого больно...и где-то меж ребер, по-прежнему колит!