Пишу стихи, но как, мой ум не понимает.
Нередко образ есть, но слов вдруг не хватает.
Не знаю ничего - ни ямба, ни хорея,
Стихи пишу души и сердца не жалея.
Порою ночь не сплю и дух мой замирает,
И строчку за строкой на память оставляет.
И льется тихо мысль, и терпит все бумага,
Рождаются стихи, и я им, правда, рада.
Я словно чуда жду,- вот дверь слегка открою,
И весь уставший мир наполню красотою.