Мам, ты прости, что не о веселом,
Не ясном, светлом пишу.
Знаешь, мам, я, порою,
Когда за блокнотом сижу,
Я без повода тупо плачу,
Будто нечего делать мне.
Может быть, это что-то значит,
Может, лирики слишком уже.
И мне правда, мам, обидно,
Что я не могу летать,
Ну, мам, не тверди, что как птицы
Люди умеют порхать.
Мне уже не пять лет, мамуля,
Я не верю сказкам таким.
Я шагаю по грязному грунту,
и как губка пропитана им.