У нас весна такая странная,
Не весна, а стерва последняя,
Она нам, долгожданная,
С ухмылкой. Ох, неверная.
Прям как осень дождем плюется,
Будто мы ей больно сделали,
Это месть? Ей все вернется?
Сделай так, чтобы в это верили.
Хотя, люди глупы как пробки,
И даже в такое поверят,
Если так яро веруют в Бога,
Которого даже не встретят.
Ну тк вот, наш март плюется,
Омывает снег каплями,
Это месть? Марту все вернется?
Да что же он так харкается?
У подъездов спины скрючились,
Люди от холода ежатся,
Март хлещет, как обезумевший
И морозом по коже колется.