Черт! Я разбиваюсь о сломанный мрамор коротких сомнений.
Тех, что когда-то обязан отдать был любимым.
Это, в наш век-то уже, сродни преступленьям,
Раз уж любимые ходят за мной, словно тени,
Собственной болью гонимые.
Раз уж увяз я по локти во лжи неприкаянной,
Раз уж мой разум нарушен из-за белил,
Мне остаётся лишь клясться, что это случайно всё,
Что моё сердце живое, оно обитаемо!
Я ж не виновен, что никого не любил.