Горьким вкусом полузабытых образов.
Недосчитанными днями в году.
Верным словом. Чужим одиночеством.
Нервы в пепел. А я уйду.
Захламленным под утро сознанием,
И до рвоты почти рыдать…
Сладкий дым, пресный чай, полпризнания.
Было ценным. Теперь плевать.
Лист испачкан, как пятнами кетчупа,
И осколки стакана под пальцами.
Что есть боль? Отражение вечности?
Что есть я? Есть ли я? Без разницы…