Зной стоит с утра в округе,
тени спрятались в лесу,
ветер стелется по лугу,
клонит травы, пьет росу.
Ничего уже не мило,
не ласкает больше слух:
и лягушек песнь уныла,
не горит цветами луг.
Жарко. Душно. И тоскливо.
Солнце парится в песке,
перезрелой жёлтой сливой
отражается в реке.
Песни,сказки, и рассветы,
и закаты при луне-
все кончается, а лето
сохраняется в вине.
Вишней спелой, свежим ветром,
от садов, полей, дубрав
заискрятся вИна цветом,
заиграют хмелью трав.
И продлится жизнь у лета
звонкой песней до утра.
И соцветием букета
нас согреет у костра!