Стихи, как смутный призрак правды
в туманной тишине ночи.
То станут сладостной отравой,
и сердце бешено стучит.
То как трибуна, или мининг,
лихой разбойничий налёт.
Потом волшебных сказок нити
плетут свой нежный хоровод.
То обожжешься яркой мыслью,
что поделиться невтерпёж.
Стихи как жизнь, в каком-то смысле.
Стихи не жизнь, стихи есть ложь.