Кто ты мне,
мотылёк?
И зачем
в стекло
биться?
Так, никто,
но ты лёг
на души
страницу.
Здесь внутри,
за окном
никого нет дома,
лишь сидит
за столом
некто я,
незнакомый.
Ему
надо огня,
Ему
хочется выше.
И о чём –
не догнать! –
он всё пишет,
и пишет?
Молит он
о святом,
об отце
и сыне:
то ли песнь,
то ли стон…
Горний чай
в кружке стынет.
А его
адресат
бытия книгу
пишет –
то ли ад,
то ли сад,
где друг другу
мы – пища.
Бог и сам –
мотылёк:
о стекло души
бьётся.
А откроешь окно –
обожжётся.