Я безнадёжно болен лесом –
Пространством истинной любви,
Но не заразен, к сожаленью,
Хоть и хотелось бы, увы.
Топчу сухие ветки в кущах,
И ветер слушаю в ветвях,
То ласковый, то гневно рвущий,
То пробежавший второпях.
Люблю, в любое время года,
Его таинственную стать,
И, при отсутствии покоя,
Он мне дарует благодать.
Он может гневным быть и страшным,
А может – нежным, молодым.
Не знаю музыки прекрасней,
Чем преисполненная им.
Леса сегодня под прицелом
Бездушной денежной братвы,
И вырезают, между делом,
Пространство истинной любви.