У него некрасивый почерк. Лейтмотивы его историй оседают на дне уставших, потерявшихся где-то душ.
Он не ставит ни стен, ни точек; и в глазах расплескалось море - расплескалось на нужды падших - там, где тишь. Безнадега. Глушь.
Не волшебник, не Санта-Клаус, поседевший от бесконечных исполнений чужих желаний разрекламленный чародей, -
Он тихонько вдувает в парус воздух - путь его будет млечный, быстротечный, как те секунды, что теряют своих людей.
Просто небо с цветных картинок нет, не держится на ладони, и шальному, как праздник, лету и волшебным его куплетам жаль, не мы назначаем срок.
Опьяняющий ветер в спину его теплым дыханьем гонит и роняет всех нас - как ноты на на неровную дерзость строк.
У него не слова, молитвы. Все мы движимы этой тайной, этой жаждой, узнать, что будет - если кончатся все слова.
Вдохновения ждешь, как битвы.
Невзирая на расписанья,
эфемерное мирозданье ты почувствуешь, но заранье ты узнаешь его едва:
У него некрасивый почерк...