Сквозь тишину не слышны звуки ночи,
А мысли обретают плоть и кровь,
Их тысяча – ползучих червоточин,
И мне слышна их призывная дробь.
Их тысячи – они неистребимы,
И где б я ни была, куда б ни шла,
Бегом, запыхавшись – или неторопливо,
Пронзают мозг, как черная игла.
Их тысячи – они владеют мною,
И нет от них мне места на земле,
Они ползут, они тяжелым роем
Меня гнетут и держат на игле.
Они приходят с солнцем на рассвете,
Они в закат заглядывают мой,
Их тысячи и больше – мысли эти
Не размыкают гибельный свой строй!