Мы думаем забвение пришло,
И старые тетради отдыхают,
Как отдыхает после кисти полотно,
Когда его художник завершает.
Мы думаем, что можно зачеркнуть
Исписанные временем страницы,
Что, если не читать, событий муть
Не воскресит давно истершиеся лица
И если что-то из души ушло,
То уж вовек теперь не возвратится,
И что погаснувшее некогда тепло
Огнем неистовым не может народиться.
Лелеем мы спокойствие свое,
Но вот исподволь смутный образ тлеет,
И память, пробудившися, смелеет
И вновь уже глядит на полотно.