(К столетию Есенина С.А.)
Я очень часто его томики читаю...
И всякий раз по-новому поэта открываю
Я чту его стихи... они просты как песни
И кажется, мне он доподлинно известен...
Нет-нет, я вовсе не рисуюсь...
Я ритм его люблю... ему - я повинуюсь
Его - бессмертным строчкам и поэмам...
Душе его... измученной разделом:
Страны - на "наших" и - "ненаших"
Ушедших, кожаных, вчерашних...
Нет-нет, он не был забулдыгой
И не растрачивал себя в "угаре пьяном"...
Он так же, как и Блок сидел порой за книгой
Иль уходил в поля за северным туманом
Он... "красногривый жеребенок"
Не мог принять "стальное племя"...
И он сгорел... истории обломок
Высвечивая слогом свое время...
Кому судить его хмельные строчки
Кому ж не знать, о, юный современник!..
Как мы в своей стране дошли до точки:
Страна огромная рассыпалась как веник!..
Да, он был болен... он был "страшно болен"...
Да, он не мог понять "сей рок событий"...
Но странно...Русь опять в раздоре...
И многие уже погрязли в быте...
Страна Советов, Ленина, учений Капитала...
Разбилась как дареный сувенир...
А русскому поэту все же - Слава!!!
За то, что он живое все любил...
За то, что Родину не бросил...
Безумно предан был земле...
Не от того ль... всего лишь тридцать весен
Он "проскакал на розовом коне"?!