Ко мне пошел читатель косяком.
Инкогнито, совсем мне неизвестный.
Читает днем и ночью, но молчком.
Такой, вот, почитатель бессловесный.
Его волнует лирика моя.
Интересует жизненное кредо.
Своё, однако, мнение тая,
в рецензиях не оставляет следа.
Я озадачен цензором таким.
Кто ты? Моя невидимая совесть?
Себя пред вами чувствую нагим.
Задуманный роман корнаю в повесть.
Что ищете в моих больных строкАх,
улавливая рифму на излёте?
Изящества в натруженных руках,
мозолистых, вы вряд ли обретёте.
Но снова повисает монолог.
Тьма неизвестности вопросы поглощает.
Пишите автору хотя бы в личку, в блог!
Но в пустоту призыв его вещает...