Мы все бежим от жизни настоящей.
Один раз в год, бывает, что и чаще,
Я примеряю облик Незнакомки,
Иду на праздник легкий, шумный, звонкий,
В водоворот кричащих, ярких красок,
Закрытых лиц под чередою масок.
О, вот Сократ в ветшающем хитоне,
Двенадцать нимф и десять Панталоне,
Старуха Смерть косой грозит дриадам,
И радостно Плутон смеется рядом.
Пьет Диоген, но как-то неумело.
Дракон и рыцарь – те пируют смело.
А Арлекин с улыбкой хитрой Пэка
Мне говорит: «Не вижу человека»,
Когда Пьеро заламывает руки
В отчаянье от ревности и муки…
И нам неважно, что же будет дальше,
Коль полон мир такой чудесной фальши.
И если в жизни всё у нас в порядке,
Реальность – серость. Прочь! Сверкайте, пятки!
И, хоть мы притворяемся толпою,
Нам маски дарят роскошь быть собою.
Ну, где еще, скажите, Бога ради,
Правдивым быть? Лишь здесь, на маскараде!
Где затмевает буйство ярких красок
Сиянье глаз в разрезах пестрых масок.