Возможно, что кем то сверху отпущена эта блажь:
Нести стихов околесицу, сетуя на бренность быта,
Ругаясь, как старый боцман, кроющий матом гнилой такелаж,
И обзывая трехмачтовый парусник трухлявым корытом.
Ну а если и так, то зачем океан не из чистой морской воды?
А из пота, водки, кефира, помойных ям и кровавых рек.
Горизонт устилает сигаретная хмарь, как предвестник беды.
Кто уверил, что будешь счастливым в конце пути, человек?
Подставив лицо обдувающим холодом беспощадным ветрам,
Скользящим в пучине вероятностно-неповторимых событий,
Иногда черезмерно, без веской причины, воздаем хвалу Небесам,
Отдавая Им первенство во всей географии личных открытий.