С наступлением утра
меняются краски.
вкус вина вязкий -
Pinot Noir, Мerlo,
ты опять воскрешаешь
в памяти наше давно.
твой призрак и дым
всё никак не растает.
мысли кружат стаей
птичьей над морем,
летят куда-то на запад.
странный витает
солёный сладкий
удушающий запах.
увядшие астры
вряд ли снова запахнут,
наполнят собою воздух.
Ты любишь так страстно,
так странно и остро,
к счастью, сегодня я
необитаем. сегодня я остров,
затерянный не в океане, но в море...
О, чёрт! Горе мне, горе...
С наступлением утра
меняются краски.
Ещё один мазок
на холст души
наносишь. Ты.
Мы. такие разные.
Под покровом ночи
Тебе чего-то хочется:
то меньше, то больше,
то очень. Сильно.
Теряются мысли,
покидают силы.
Другие, как мода -
проходят, а ты остаешься,
греческая Гера,
римская Юнона,
ты как недописанная
иноком икона,
как стиль Art Brut
и мой неизлечимый вирус.
*Каждое слово в этой строке,
уйдёт не в плюс, но в минус.
Арифметикой чувств под утро
становится не сложение,
но вычитание - разность.
Видимо, так сложилось.
Исторически.
Ты снова и снова
углубляешься в моё
несиллабо-тоническое:
буква к букве,
строчка за строчкой.
неизбежной остаётся
лишь точка,
которую я забуду
поставить в конце
21.06.2012