Ты с рождения мыслишь образами,
что являются ночью и днём,
ты улавливаешь их из космоса,
потом строишь здесь для них дом
на бумаге, чёрным по белому,
в строчках, строфах - не абы как,
как ребенок, любуешься сделанным -
чувством, выраженным в стихах.
А они, приживясь, обустроившись,
не успев сосчитать до пяти,
начинают тебе козни строить,
и интрижки мелкие плести.
Ты уговариваешь, ругаешь их,
применяешь и пряник и кнут,
они делают вид, что исправились,
но снова интриги плетут...
И, казалось бы, вот - всё выверено:
чай на столе и листки в руках,
и ты видишь, до чертиков вымотанный -
чтО не сказано в этих стихах....
Ты швыряешь их в пламя в слепой ярости,
и, прихлёбывая свой чай,
наблюдаешь с мстительной сладостью,
как они там корчатся, крича! -
в тот момент тебе верится искренне:
этот стих был последним, хватит! -
довольно уже мучиться рифмами,
вскакивать по ночам с кровати!...
но к рассвету проступит внезапно
из розовеющей темноты та строка,
что заставить заплакать от сознания простоты,
и, пред ними упав на колени,
перепачкан в слезах и золе,
ты попросишь у них прощения,
будешь рыться в остывшем угле
и отыщешь - огнём кручёные,
но на выгоревших листках -
лишь обрывки - белым по чёрному,
осыпающиеся в руках...