Я вам то нравлюсь, то не нравлюсь,
Вот чем поэзия чревата.
Пообещаю, что исправлюсь.
Но в чем искусство виновато?
Обычной стану я занудой,
Горшки и чашки перемою,
Поэтом я уже не буду,
Не буду я самой собою.
А вы стихи мои вернете,
Вам показалось - они лживы.
И вот стою на эшафоте.
Ах, как бы умереть красиво?
И вот тогда, сдержав рыданье,
Вы взгляд свой в небо устремите
И запоздалое признанье
Душе летящей посвятите...
21.06.2012