Случайный ветер завтрашнего лета,
Как лёгкий выдох будущей травы.
Ещё кусты корявы и кривы,
И пахнут снегом прутья бересклета,
И равнодушен выстуженный сад, –
Душа уже листает наугад
Загадочные, тайные страницы
Земного своего календаря,
И, блеклую судьбу благодаря,
Не может всё равно угомониться.
И так горька горячая трава,
И так светлы, так изначальны мысли,
Что счастием хмелеет голова,
И настигает, слышимый едва,
Счастливый смех тех обнаженных истин,
Что гибнут, облаченные в слова.
1997