Поэта поправить...
Известною меркой,
мерилами правил-
порезать на мелкий,
бессмысленный мусор
разбитых кусочков-
вот сердца осколки,
а вот многоточий
пригоршня, и бусы
рябиновых ягод
нарочно порвали,
и ветхою шалью
укроюсь едва-ли...
Простыми и ясными,
с четкою мыслью
стихи, как сосульки
с крылечка повисли...
И небо не сине,
и сны не летают...
Мои отражения медленно тают...
И вот не меня уже в зеркале точном-
увидишь другого в теченьи подстрочном...