В вязкое лето Господне от сотворения мира
всё забивает запах июньских лип.
К лицу прилипла кривая усмешка сатира -
слов отпечаток, - нервический логотип,
жалобы турка, - от турков не слышно жалоб.
Часть речи с подтекстом, высохший гуталин,
сны затухают ребусом комариного жала,
патрульным полётом серебряных "Каталин".
Переизбыток времени, иллюзия номер восемь.
- Здравствуй вода цвета хаки, я твой герой.
Так серый волк стукался весело оземь
и обернувшись царевной кормил Ивана икрой.
Долгий запев, тиканье глаз бумажных,
воск протекает, на пальцах бутылочный звон.
Хочется пить на исходе четвёртой стражи,
ровная пыль заполняет молочный плафон.
Зло в крупных купюрах, мелкие бесы в колечках,
каплями пота бисер течёт на язык,
тебя веселит, меня потихоньку калечит,
трудно поверить, чтоб к этому кто-то привык.
Точка на шаре, она же - недостягаемый полюс,
кочующий полюс под шорох родимых осин.
И осыпается штукатурка с влажной консоли
и считает ступени вернувшийся блудный сын.
21 июня 2012