Я помню лес в ромашковых полянах,
одну из них мне мальчик подарил.
Букет цветов, так бережно не рваных,
сиял, как небо, тысячью светил.
И в пене лепестков, как в бальном платье,
цветок ко мне просился под ладонь,
под теплых пальцев нежное объятье,
под пробудившийся в душе огонь.
Он ждал прикосновений и боялся...
Быть сорванным не страшно, но в пути,
нередко цвет ромашки распинался
и погибал в извилинах рутин.
А он мечтал стоять у изголовья
или на платье трепетно сиять...
Я стала рвать цветы мои с любовью,
чтобы в венок ромашковый вплетать.
Дареная поляна всколохнулась,
заметив круг цветочный в волосах.
Любви навстречу сердце распахнулось-
стоял мальчишка в солнечных лучах.