Добрых не пишу стихов,
Хороших и по детски милых,
Лишь отблески чужих грехов
Чеканятся в куплетах хилых.
Не знаю, как так получилось,
С давних пор уж завелось,
Строки вроде и на милость,
Но от них у горле кость.
Звучание кажется красивым,
Но что-то в них не задалось.
Настроением паршивым
Наполняют, как на злость.
И вроде бы, к чему стенания,
Раз уж сам пишу я их,
Но мне неведомо се знание,
Ведь Муза каждый дарит стих.
25.10.2011г.