Издано книг – без счёта,
Лавра в дому – охапки,
Стонут фанатки что-то,
В воздух бросая шляпки.
Читателей – многие тыщи.
И лишь жена не довольна,
Всё недостатки ищет.
А это поэту больно…
Спорит со мною вечно,
До посиненья упряма.
Но я об этом, конечно,
В лоб говорю ей, прямо.
Образно, а не сухо,
Глядя в глаза открыто:
Вспомни, мол, про старуху
С тем разбитым корытом.
Супруга, полна сомнений,
В ответ мне, с душевной болью:
- Может быть, ты и гений,
Чёрт с тобой... Но - не более!
Классик живым не бывает –
Это же смех, да и только!
Пока я на стол накрываю,
Мусор снеси на помойку.
Куда я иду - всем ясно.
Сердце стучит, как трактор.
Всё таки, это ужасно,
Когда супруга – редактор...