Слетать бы на неделю к Эвересту.
Там ветер штормовой, совсем не к месту,
Внушает уважение и страх.
А ты, ему послушный через слово,
Представишься отпетым птицеловом
И спрячешься песчинкою в горах.
Научишься струиться, и сквозь пальцы
Тебя пропустят гордые непальцы,
Забраковав поддельные часы.
А ветер, подобрев, тебя поднимет,
И ты забудешь возраст, время, имя
И протяжённость взлётной полосы…
Забавный сон… На небе серп растущий
И звёзды: далеки и вездесущи,
Как мысли, не дающие уснуть.
Над Крышей Мира тихо и спокойно…
Доносит ветер шёпот колокольный,
И светится надёжный Млечный Путь…