Привет тебе, о девочка вдали.
Закрыв глаза, я вижу как ты плачешь
или смеешься (ты от взглядов прячешь
свое лицо) на краешке земли.
И там же океан. Вместо того, чтоб сесть
ты встала на источенную глыбу,
а над тобой воздух дрожит как сеть,
поймавшая подпрыгнувшую рыбу.
И ты идешь вперед, туда, откуда слышишь
зов чаек (будто ты - из них одна).
Тебя зовут ходящей по волнам,
не видя, что ты ходишь выше. Выше.
Ты возвращаешься. И всю одежду сняв,
гуляешь в удивительном покое,
ракушки подбирая на камнях,
ища жемчужину (бывает же такое?).
Задумавшись о чем-то о своем,
ты смотришь на расколотое блюдце,
а океан играет и поет,
пытаясь докатиться, дотянуться
до ног твоих, омыть их голубой
своей водой, и взять тебя за плечи,
и, может, увезти тебя с собой,
но только не получится, конечно.
Твои глаза - и их чудесней нет,
в них будто отражается свобода,
как быстро изменяется их цвет...
Ты смотришь на невидимое что-то,
невидимое мне, и я хотел бы знать
что видишь ты, застыв у волнореза?
Что видишь ты, когда летит волна,
не знающая собственного веса?
Но ночь близка (ты своим телом чутким
словно антенной ловишь ее бег),
и ты уходишь, унося в себе
все то, что собрала за эти сутки.
Мы незнакомы. Будто это месть
за то, что я знаком с ненужными, не с теми.
И кажется, что между нами есть
не только расстоянье, но и время.