Старых ветел нечесаны патлы,
на березах пожухла листва;
в нашей рощице только у дятла
ни о чем не болит голова.
На прогалинах пегие пятна,
а над ними снует мошкара;
как обычно, зверью непонятно,
что еще приключится с утра.
Мы сидим под кустами, гадая:
где раскинута ловчая сеть,
что откушает серая стая
и когда будет задран медведь?
Может, где-то у них в Алабаме
есть прогнозы на несколько дней;
здесь дубы остаются дубами,
рассыпая харчи для свиней.
Мы завалим весь мир желудями,
распродав по дешевке запас,
и рядами уляжемся в яме,
что отроют соседи для нас.
Весь подлесок ветрами расхристан,
корни сохнут, а нам хоть бы хны --
прописные каракули истин
ни ужу, ни ежу не нужны.