Несколько месяцев назад пришло осознание, что о чувствах могу только рассказывать. Ходил в старый кинотеатр, диафильмы крутил в одиночестве - и пусть я не старый блюз-мэн, не герой никакого пророчества. Мне хватало того, что я мог сам себе показывать.
А потом решил замолчать, это у меня вышло достаточно быстро. Мне стало нравиться сказочно-красочное месиво, замкнутое бессловесно в моём сознании. Я имею право о нём не рассказывать, когда меня будут бить на дознании. Всё, что угодно - лишь бы не стать директором магазина или министром.
Не выходя на улицу, не закрывая дверь в туалет, чувствую себя
мягче плюшевой игрушки, обнимающей детскую книжку. За сложением стеклопакетов искажаются светом соседние дома и небесные птицы. А я всё молчу, мне не хочется ни напиться, ни удавиться. Потому что это - жалкие решения, я скорее буду дальше грызть гранит наук или шишки.
Несколько месяцев назад что-то случилось внутри, и всё пошло наперекосяк. Небо смешалось с асфальтом, моё лицо посерело им в такт. И мне просто не сообщили заранее, что с жизнью неравноправен мой пакт. Но и я не проверил документацию на душу - а это уже мой косяк.