Он достал бутылку из под рома.
Тусклым светом брызнуло стекло.
И налил с бочонка самогона,
так связал он время, что прошло.
Не в раздолбанной рыбацкой шхуне,
а в избе сидел седой старик,
с каждым часом становясь угрюмей,
потеряв навеки материк.
Перед нами компас прыгал, мялся,
наконец, изменчивый, застыл.
Выходил я в двери, извинялся,
напустив в избу морозный дым.
А на фиолетовом сугробе
отражался Сириус – звезда,
каждый человек – в своей утробе,
не раскрыться жизни никогда.
Подбирал слова для утешенья,
но пусты никчёмные слова,
грохнул выстрел – таково решенье,
и Душа ушла на острова.
Розовый младенец. Чья-то люлька.
Морщится и личико кривит.
Рассекает тьму ночную пулька,
золотой заверченный болид.
22 июня 2012 г.
С-Петербург