Мы погибли. давно. и не здесь.
Перемежалось солнце лунами.
Високосными смочена росами
Пыль на плитах последних минут.
Если все предсказания лгут,
Что по жизни проложены косами,
Тогда выстроятся звёзды рунами.
И прольётся миг долгий. и весь.
Нас в потомках найдут на исходе конца,
Если жар от костра ещё будет согрет,
Наберёт в горсти пепел последний из вас,
Остановится выработанный до дна час,
Стрелки время сомнут и замрут,
И истёртая грань между «точно» и «нет»
Будет только песком уже мёртвых минут,
Завершится дорога гонца.
Только мёртвые лгут,
Час нельзя избежать,
Нас давно уже нет.
И остыла вся память остывших следов.
Может не было нас.
И опять и опять
Будут росы и луны и солнце и труд.
Новый хомо оставит свой след.
Мы придём ниоткуда,
что ушли в никуда.
Только будет гореть
за звездою звезда,
Отмеряя
оставленные города
В мире где никогда,
те что будут всегда.
Мрак родит свет, а свет
Канет в пропасти лет.
След исчезнет комет.
И уйдёт следом в след.
Жизнь придёт, мир замрёт.
И останется только эстет,
Что оценит, поймёт,
Скажет «да» или «нет»,
И в финал превратится ответ.
Будет только Гармония,
лишь Красота.
Но понять их не будет кому.
Так возможно Прекрасное,
но без холста?
Без носителя голая Суть?
Или может возможна иная черта,
за которую не заглянуть?
Потому что она за изнанкой холста…
Мёртвым право дано не уснуть.
7 июня 2012