То половицы скрип, или мечта
Под утро покидает ту обитель,
Где ты пытаешь с чистого листа
Переписать, что начертал Создатель
Стремительно выводишь вольный слог
Иллюзии - старательно в подстрочник
И щупаешь строку пустых дорог
На вкус, на ощупь, как святой источник.
Эх, ма... ну, что за кутерьма!
Кто меряет ошибки исключеньем
Из строгих правил?.. видимо, тюрьма
С сумой впридачу - это искупленье..
За что?.. Да кто тут разберет
И стоит ли выискивать причины...
Рука чуть дрогнула... и новый разворот
Судьба подкинула, не разбирая чина.
А ты опять, с упрямостью глупца
Мечту зовешь, цветами ублажая...
Она твоя, на ночь... и без венца
На ложе... но в рассвет уйдет чужая...