Висит высоко солнце как желток,
разлитый от небрежности Творца.
Он торопился, думал: а!..потом,
когда затихнут звуки Колеса...
Играл в ушах его вечерний шум,
плут-ветер дирижировал поток...
И волн звенящих пенье - нервных струй,
ласкали взмокший от недели лоб.