***

Не может быть, что ночь бывает белой.
Быть может дьявол - с ангельской душой?
И почему все робкой и несмелой я остаюсь,
Хоть выросла большой.

Нева - нова и новой дышит влагой,
Июнь-конек струится по волне,
Стихи пишу, не пользуясь бумагой,
Не довелось ваш Ленинград  увидеть мне.

Я знаю тонкий шпиль адмиралтейства
Упёрся в неба рыхлую волну.
И в Эрмитаж - давно ещё из детства,
Мечтала я, - похерили страну.

Бог с ней, страной, живут все как собаки,
Вот разве что есть островок - Стих ру.
Я не пишу о том, как пахнут маки,
О том, как воют псы и дамы на луну.

Но есть еще седьмое чудо света,
Что так никак и не открылось мне.
Душа моя, как быстрая комета
Скользнет вдоль вас, счастливая вдвойне.

И в три часа - когда наступит утро,
И белый свет заполнит божий мир,
Вы скажите:"Как поступил я мудро,
Что скрасил лаской хмурые ей дни".