Непосредственность поэта,
Дикий всплеск его идей,
Как лохматая комета
Мчится в вихре бурных дней.
Его разум воспаленный
Дух терзает окрыленный.
Нету сил его терпеть,
Можно лишь в стихах воспеть.
Чрез страдания и строки
Отступает дух жестокий,
И поэт, презревший страсти,
Всё теряет в одночасье.
Нету сил от вдохновенья
Радость в жизни лишь забвенье.
Но недолог праздник мира
Из прозрачного эфира.
Снова дух летит стрелою,
Нет спасения изгою.
Вновь поэт к нему привязан
И стихи писать обязан.
Послан свыше дар богов:
Смысл жизни в рифме слов.
Описанием теней
Занят был я много дней.
Что поделать, коль поэту
Лямку надо тянуть эту.
Не свободен он решать,
Рифмой может лишь дышать.
Кто осмелится в напастях
Обвинить его в несчастьях?!
Тому бог судья лишь будет,
Кто поэта вдруг осудит.
Нет, не надо нас судить
И в чужих грехах винить,
Мы ни в чем не виноваты,
Музы славные солдаты.
Наши души, словно пламень,
В нас не кинешь просто камень;
Мы отточенным пером
Все парируем стихом.
И простому человеку
Не понять меня, калеку;
Я горящею душой
Сам терзаю разум свой.
За собой вас не зову я,
Стынет след от поцелуя,
При присутствии людей
Разум мой для вас злодей.
Так простите вы меня,
Я потерян в вихре дня.