Идёт
и цели своей не находит -
по дороге идёт человек.
Неопрятный, немытые ноги -
ему наплевать, во что он одет.
Наплевать,
что смотрит прохожий,
наплевать,
что не любит себя.
Наплевать,
что ненавидит, возможно,
то ли жизнь, то ли дождь октября.
Мысли
жестоки, как правило, осенью -
осенью, как правило, ты в себе.
Как правило, осенью скованный
тревогой за роль на Земле.
Потерялся.
Осознал человек, что он потерялся
у перекрёстка из сотен дорог.
Остановился небрежно у трассы -
и от брызг (или слёз) он намок.
Плачет
от того, что не знает, зачем плачет:
плачут по какой-то причине,
с какой-то целью, не иначе,
ревут о чьей-то кончине...
Где?
Когда же лишился он смысла?
Смысла что-либо совершать
необдуманное или корыстное,
а сейчас его жизнь ни гроша
не стоит,
потому что сам её он не ценит.
А смысл ценить то, у чего нету смысла,
нет определённых целей,
над чем кара повисла?
А, может,
цель была, но не заметил -
упустил её человек.
Или была у него на примете,
но так и осталась мечтою навек...
Мечтой,
святой и невыполнимой,
забытой потом, как итог.
А был просто дезинформированный
и исполнить мечту всё же мог.
И вот идёт
и цели никак не находит -
по дороге идёт человек.
Неопрятный, немытые ноги -
уже наплевать, во что он одет.