Мне так знаком цветочек древний,
Как огонёк далёкой саги…
…Брели цыгане по деревне,
А всюду – маки, маки, маки...
И в ярких красках той одежды -
В цыганских юбках - были знаки...
Как искры радости, надежды
В кострах и песнях, - зрели маки!..
А мы,– тогда ещё детишки, -
В букеты маки собирали,
Хранили, как гербарий, в книжке…
В руках же маки умирали,
Но, истекая соком нежным,
Обиды вовсе не таили… -
Те слезы маков на одежде
Домой мы – дети приносили…
Нас маков неземные силы,
Приворожив, очаровали,
А мамы нас опять просили,
Чтоб маков больше мы не рвали…
Вновь детство мне рукою машет,-
Опять средь злаков вьются "флаги"… -
Нет символа мудрей и краше!..
Бегу туда, где маки… Маки!..
(Иллюстрация из Интернета)